Sob as acácias floridas

Com Novembro a chiar nestas cigarras
 as acácias sangrando suas flores
 e um sol afirmativo num céu alto

 Espero a tua carta e a minha vida

 Uma pausa do tempo em minhas mãos
 preenchida
 pela contagem das horas
 nas cigarras e pétalas caídas.

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 A rua corre larga e sossegada
 É a hora de tu vires!
 Tu vens (eu sei) na moldura vesperal
 com esta luz do passado nas paredes
 e este céu de altocúmulos de Dezembro.

 Com os estames d'acácia
 jogo a vida nas sortes infantis
 «Antera cai? Não cai? Ela virá? Não vem?»
 E a cada sorte recuso a evidência
 «Ela virá? Não vem?»
 É a hora de chegares!

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 Os aros dos meus óculos te emolduram
 ó Vénus de cabelos desfrizados!
 Enquanto as minhas mãos, cegas, procuram
 o cofre dos teus seis apertados.

 Construímos assim a primavera
 - a negada primavera dos amores:
 Pega uma flor d'acácia para a pores
 no meu cabelo indómito de fera.

 Repara e vê a doce realidade:
 os nossos jogos simples e ingénuos!
 Esta soalheira vespertina hoje é-nos
 bela imagem da nossa felicidade.

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 Cigarreio sem sol neste Dezembro.
 E um céu da cor da angústia que me dá
 a tua ausência em carne e em pensamento.

 Magoa-me o teu rosto que não lembro
 e o tau vestido branco táfetá
 que voava batido pelo vento.

 Se esta vida tão clara e simples fosse
 como a imagem fixada desse instante
 nenhum mal me faria esta chuva precoce.

 Chuva, mãe dos poetas, minha amante,
 lava às acácias o sanguíneo canto,
 cala a voz das cigarras e o meu pranto!

Mário António (poeta angolano)