Mesmo o tímido gesto que não ouso
mesmo o sorriso, solto da palavra
mesmo este som de mar
no búzio de esquecer-me
são invenções de estar
porque alheios os nomes e as datas
as regras e as linhas.
Minha é a ausência.
E a mão da noite à vezes
se a morte adeja
e me adivinha.
Rosa Lobato de Faria
